¡Buenas! ¿Cómo andan? Les comento que ya he comenzado a trabajar en el resúmen de la próxima historia, que va a ser un thriller, porque ya me cansé de no poder matar a los protagonistas, jajaja. Por lo pronto, les comento que el capítulo de hoy es un poco extraño, y vuelve mi favorito: Dean. No se que tiene ese personaje, pero me encanta. Espero que el capítulo no los aburra, y que me dejen su opinión. ¡Aquí va!



    Desde que se había bajado del ascensor, visualizó su escritorio limpio y despejado, e inmediatamente comenzó a imaginarse que podría analizar las entrevistas toda la mañana, mientras se tomaba un cálido y sabroso té. Llegó hasta el lugar en cuestión, corrió la silla hacia atrás y luego se sentó, echándose sobre el respaldar durante unos segundos, para después enderezarse rogando que nadie lo hubiera visto. Colocó el maletín sobre la mesa, pensando que seguramente sería un tranquilo día de trabajo, y lo abrió dispuesto a comenzar a buscar sus apuntes de las entrevistas.
    Sin embargo, en el momento en que estaba buscando los papeles, una fémina se detuvo a su lado. Giró el rostro con cuidado, estudiándola, hasta que se percató de que se trataba de una de las secretarias de la oficina.
    - El señor Wagner quiere verlo inmediatamente en su oficina, señor Monroe -dijo-: por favor, vaya ahora.
    Y sin decir más, hizo una inclinación de cabeza, alejándose hacia su escritorio. Un tanto molesto porque sus planes se habían frustrado, tomó el maletín y se dirigió hacia la oficinal. Se detuvo frente a la puerta, golpeó, y al oír la voz que lo llamaba, entró cerrando tras de sí; mas al voltearse, Prescott intentó contener su sorpresa cuando vio a Dean Bradbury sentado frente al escritorio, como si hubiera estado hablando con el alemán. Saludó con una inclinación de cabeza, y cuando Wagner le indicó, se sentó en la silla libre a la derecha de Dean. Pasaron unos segundos de incógnito silencio, en el que el psicólogo intentaba comprender la fría y recia postura de su amigo, cuando por fin el jefe habló.
    - Señor Monroe -dijo-. Repórteme cuanto haya descubierto en las entrevistas.
    Prescott se sorprendió al notar que le pedían un reporte, aún cuando su compañero de trabajo no estaba; no era que él lo apreciara, sino que los dos puntos de vista eran necesarios. Pero él no iba a cuestionar nada, no era su naturaleza. Asintió una vez más, mientras comenzaba a formularse sus palabras mentalmente, sabiendo que había datos que tendría que omitir.
    - En todo este tiempo, entrevistamos a familiares y conocidos de Julia Rasse, Clara Safons, Sebastian Deacon y Alan Lescano, en América junto con el dueño del Café RV donde ellos iban; en Inglaterra entrevistamos a los familiares de Sara y Daniel Tanneur, y de Bryan Kreimer. Todo lo que vimos hasta ahora, eran casos en los que por alguna forma pasiva, fueran cortes de luz o falta de conexión a Internet, las personas quedaron en estado de coma, sin sufrir shocks o alteraciones violentas. Hemos intentado encontrar un patrón en las personalidades, pero no hemos tenido éxito, y lo único que podríamos nombrar es que casi todos consideraban a Deiarell como un lugar para relajarse -hizo una pausa, pensando qué más tendría que nombrar, y continuó-. Además, los rangos de edades son demasiados amplios como para limitar los hechos a un determinado grupo; los estratos sociales son completamente diversos, ya que se compara a dos hijos de una familia noble inglesa, con una chica de una familia de clase media americana; y ninguno de ellos parecía haber estado obsesionado con Deiarell -otra pausa-. En lo personal, creo que los casos de coma no se deben ni a la personalidad, ni a sus entornos humanos.
    Al oír la última frase Dean sonrió de una forma imperceptible, mientras observaba fijamente a Wagner: éste ya lo había notado. El viejo se inclinó hacia el escritorio, entrelazando sus dedos y observando al psicólogo, mientras pensaba que sus propias deducciones estaban en lo correcto. Si era así, entonces sólo algunas personas podrían sufrir un estado de coma ante accidentes como los que había hasta ese momento, y por lo tanto… Wagner sonrió de nuevo, pero esta vez, fingiendo haber meditado sobre sus palabras.
    - ¿A quiénes tiene pensado entrevistar a continuación? -preguntó.
    Monroe pidió permiso, y buscando en su maletín, sacó una carpeta que le extendió al jefe; éste la tomó para abrirla con cuidado, observando las fichas de las personas que iban a entrevistar. Entre ellas se encontraban las de una mujer de setenta años, que era la afectada de mayor edad, y dos jóvenes de edad muy similares, que luego de sus accidentes, fueron internados en hospitales psiquiátricos. Habiendo visto suficiente, cerró la carpeta con cuidado y se la devolvió a Prescott, quien la guardó mientras el mayor pensaba. Dean observó a Wagener durante unos segundos, sabiendo que seguramente se negaría a dejar que Prescott hablara con algún conocido de la mujer, y luego vio de reojo a su amigo, que parecía no percatarse de nada. ¿Era realmente así? O quizás Prescott ya se había enterado de todo.
    - Está bien -dijo Andrés Wagner-. Irás primero a Francia y luego a Alemania, pero no entrevistes a los conocidos de la mujer mayor, porque será una pérdida de tiempo: en estos momentos, nos interesan más los jóvenes.
    - Disculpe la intromisión -interrumpió Prescott, para disgusto de Wagner y sorpresa de Dean, la cual ocultó muy bien-. Pero Fleur Moudette es la afectada de mayor edad, por lo que es un caso sumamente importante. Creo que debería permitirme ir, y…
    - ¡Basta! Aquí yo soy el jefe ¿está claro? –sobre reaccionó el viejo, golpeando su puño diestro contra el escritorio, para después guardar silencio intentando calmarse-. Esa anciana no reporta nada a la investigación, además de que seguramente no encontrarás a nadie cercano a quien poder entrevistar; así que deja de preocuparte -su voz se iba tranquilizando poco a poco-. Harás el recorrido que mencioné junto con Dean Bradbury y Aban Carson. Bradbury irá contigo pues me he enterado del caso que les asignó la Scotland Yard a ambos, y sé que lo han resulto muy bien, así que espero excelentes resultados.
    Los dos presentes asintieron ante la orden.
    - Una cosa más. En dos horas los espera un jet de la Interpol que los va a llevar a Francia, para que permanezcan dos días ahí, y luego irán a Alemania -continuó Wagner-. Después volverán aquí a trabajar, analizando los resultados. Ahora fuera pónganse en camino.
    Asintiendo una vez más, ya que no les habían dado tiempo de hablar, y salieron de la oficina. Prescott observó de reojo su escritorio vacío y su tranquila mañana arruinada con la perspectiva de un pronto pero obligado viaje en avión, y se lamentó internamente de la interrupción. Llegaron hasta el ascensor en silencio, pero al entrar, Dean perdió toda la postura que había mantenido hasta entonces, relajándose contra una de las paredes.
    - ¿Sabes? -murmuró-. Esto no pinta nada bien.
    En efecto, Prescott lo sabía muy bien.


    Habían pasado dos horas ya, cuando Prescott se vio a sí mismo en un hangar privado en el aeropuerto central. Era un lugar pequeño y de gran lujo, donde el jet estaba ya preparado; tenía la escalinata baja, y había varios guardias esperando el despegue, listos para avisar a la Interpol por cualquier hecho. Carson había subido hacía rato, pero Dean se había entretenido abajo, y no subió hasta mucho después. Más tarde, y con un retraso de diez minutos, el jet despegó.
    Por dentro, el avión era pequeño pero lujoso. Había pocas butacas, bien acolchadas e independientes, con las paredes decoradas con madera y la parte superior en color beige. Dean Bradbury se echó sobre una de ellas, acomodándose, luego de que el avión despegara, y fijó su mirada en su amigo; Prescott estaba en su butaca, aún con el cinturón inercial colocado, mantenía los ojos cerrados y apretados, mientras respiraba profundo. El neurólogo se sonrió ante la escena, meneando la cabeza, al tiempo que pensaba que su amigo jamás se sentiría cómodo en los aviones, ni siquiera en uno tan lujoso como ese.
    De pronto, Carson carraspeó con su voz levemente, para llamar la atención.
    - ¿No era necesario visitar a la mujer de setenta años? -preguntó, con voz desinteresada.
    - Probablemente sí -respondió Prescott, recobrando una postura segura pero relajada-, para conocer su personalidad y otros detalles importantes ya que es muy extraño que alguien de edad avanzada participara en Deiarell.
     Oyendo esas palabras, Dean se estiró hacia el asiento de su izquierda, tomando su propio maletín, para buscar una pequeña carpeta marrón, dentro de la cual había archivos clasificados. Volvió hacia su lugar, reposando la espalda en el respaldar, mientras cruzaba sus piernas, dejando el tobillo derecho sobre la rodilla contraria, en una pose segura y ajena a la charla entre los otros dos. Se acodó mientras comenzaba a leer el archivo de Fleur Moudette, la mujer que no iban a poder entrevistar a sus conocidos. Mientras tanto, una de las azafatas se pasó hacia el lugar ofreciendo bebidas, y Carson no dudó en aceptar un whisky, al tiempo que Prescott continuaba en su butaca, intentando olvidar el hecho de que estaban volando. Cuando la azafata se fue, Dean observó para ambos lados, y luego les llamó la atención a los otros.
    - Fleur Moudette, la mujer que les preocupa tanto a ambos, cayó en coma a los setenta años -anunció, mientras iba leyendo el archivo-. Aquí dice que tenía un hijo de treinta años de edad, que desapareció en un incidente político de Francia, hace dos años.
    - Yo lo conozco al incidente -interrumpió Prescott-, y por eso me intriga más la relación con esta mujer. Fue un incidente político, pero también religioso. Cuando Deiarell surgió, muchos religiosos decían que era pecado jugar, que no era natural, y comenzaron a armarse muchísimas protestas en contra. Sin embargo, los diferentes gobiernos dictaminaron que si simplemente no les gustaba, que no fueran, ya que era una diversión libre mas no obligatoria. Pero en Francia se creó una secta que alegaba que tenían que destruir a los Café RV, y terminaron secuestrando a muchos jugadores, que desaparecieron sin dejar rastro.
    - ¿Qué pasó con la secta? -preguntó Carson, interesado en el tema.
    - Nada realmente -fue la respuesta del psicólogo-. Como no pudieron determinar la culpa de sus miembros en esos secuestros, el gobierno se limitó a limitar el acceso de sus miembros, para disgusto de la comunidad religiosa. Los revuelos continuaron, pero como el ámbito político los desestimó, terminaron por dejar de hacer manifestaciones.
    - ¿Y por eso te llama la atención el caso? -inquirió Dean, viendo que el otro asentía-. Aparte de eso, aquí dice que Fleur comenzó a jugar al Deiarell para recordar a su hijo, intentando conocer el mundo por el que desapareció. Hubo un bajón de tensión la tarde en la que jugaba, producto de una falla eléctrica en el edificio vecino, y desde entonces quedó en coma.
    - ¿No hay conocidos, ni alguien cercano?
    - No, señor Carson, no los hay -volvió a decir Dean-. Como no tenía familiares vivos o conocidos, ya que el único cercano era su hijo desaparecido, la dejaron conectada durante seis meses; hace unas semanas que el hospital inició los papeles para desconectarla de los aparatos que la mantienen viva.
    - En el juego usaba un personaje similar al de Clara Safons, pero ella tenía una elfa oscura -murmuró Prescott, luego alzando el volumen de la voz-. Supuestamente son diferentes en apariencia, con la piel oscura en tonos grises y azulados.
    - ¿No saben nada más? -volvió a preguntar el arábigo-.
    - Este archivo dice que Moudette frecuentaba una iglesia católica cercana a su casa, participaba en un grupo de ayuda para personas de escasos recursos, y que sus compañeros la habían descrito como una mujer de carácter apacible y tranquilo -concluyó Dean, cerrando el tema con su tono de voz-. Una mujer aburrida. No hay nada más, fin del informe.
    Sus últimas palabras se acompañaron de un ruido sordo, cuando azotó las tapas de la carpeta al cerrarla con una sola mano. Todos supieron inmediatamente que el tema había finalizado ahí, ya que ninguno encontraría nada ni nadie para entrevistar, relacionado con esa mujer. Luego de esa extensa charla, permanecieron en silencio, cada uno absorto en sus propios asuntos, hasta que cerca del mediodía llegaron a Francia.


    El coche de la Interpol los dejó en la puerta del hotel donde pasarían la noche, y decidieron que aunque tarde, almorzarían en el bar, aunque no cruzaron demasiadas palabras en todo ese tiempo. Durante la comida, uno de los oficiales que los acompañaban se acercó hasta su mesa, para avisarle a Bradbury que había alquilado un coche; el neurólogo agradeció y recibió las llaves, sin fijarse siquiera si habían alquilado la marca que él había pedido. Terminaron de comer, y decidieron que primero visitarían a los familiares de la joven.
    Salieron del hotel para encontrarse el coche en cuestión aparcado frente al Hotel, con un botones custodiándolo. Al verlo, Prescott observó atónito a su amigo pensando que tenía peor gusto del que él había creído, y luego volvió la vista al coche. Largo pero no demasiado alto, el Peugeot 310 era de color oscuro, con cortes agresivos y los faros alargados en forma gatuna. Aban sonrió pensando que era un coche bonito, aunque jamás se compararía con los viejos autos americanos, hasta que la voz de Prescott lo interrumpió.
    - ¡Esto es una basura francesa! -se quejó-. Podría haber alquilado un buen auto.
    - Yo le pedí un Aston Martin o un Jaguar, no esta bazofia -secundó Dean.
    Sabiendo que no querría tener a dos ingleses en su contra, Carson guardó silencio. Subieron al auto con Dean dispuesto a manejar, y siguiendo las instrucciones del GPS integrado del Peugeot, se dirigieron hacia su destino. Tras media hora de viaje, llegaron a un barrio de clase media, de casas compactas y pequeñas, que estaban tan juntas que apenas si podía distinguirse los límites de cada una; claramente eran de dos pisos, pero seguramente de escasas habitaciones, y el barrio parecía más un conglomerado que un conjunto de viviendas. Prescott corroboró el número de la casa, y subiendo las escalinatas, tocó el timbre; al cabo de unos minutos, viendo que no atendían, volvió a tocar, y recién entonces se asomó un hombre.
    De considerable altura, el hombre parecía descuidado con la barba a medio crecer, y los dientes amarillentos y sucios; tenía una sudadera gris manchada y arrugada, y su barriga sobresalía por debajo de ésta, mientras el pantalón de jean se iba cayendo de su cintura. Además, estaba descalzo. Haciendo acopio de todo su ser, Prescott le mostró la placa de la Interpol, manteniendo el gesto firme y seguro.
    - Queremos hacerle algunas preguntas sobre su hija Nicole -dijo, después de hacer las presentaciones pertinentes.
    El hombre volvió a examinarlos, y con una mirada rancia, se secó la saliva que caía por un lado de su boca, mientras los dejaba entrar en la casa.


Bien, esto es todo por hoy. Espero que les haya gustado, y nos estaremos leyendo. Pronto colocaré nuevas votaciones. ¡Éxitos! ¡Gracias por pasarse! Nos leemos en el próximo capítulo.

"- Paris… vive… vive mi parte también…  
Y esa mano… nunca más volvió a acariciar su rostro"


“Lo siento, pero no estás razonable hoy… -le dijo con un tono de voz pausado- ¿Qué es eso de que tu apellido es Lancaster?
¿Y de dónde conoces a esos tipos?”


“Y aquella frase rondando su mente, era una sentencia de muerte en vida, grabándole con fuego la culpa en sus huesos,
para que nunca más pudiera volver a sonreír”.


“Sabía que tenía muy pocas posibilidades de salir con vida de esa situación…
Lo único que quería, lo único que rogaba... era que no se acercaran a su hermano”


"- Conoces su verdadero apellido ¿cierto? –preguntó mientras su gatuna mirada se clavaba en la de Preston-
Entonces podemos investigar sobre su pasado…”


“Y es que recordar esa noche era como reabrir una vieja herida que, por más que sabía que nunca se curaría,
pretendía olvidarla para romper las cadenas que lo ataban a su pasado”.


“Es que quizás, estaba esa posibilidad de entregarse y encontrar la paz que siempre había buscado,
pero para alguien como él… no lo creía posible”.


“Y quizás por eso, sólo por eso, ellos se entendían a la perfección…
porque iban más allá de las meras apariencias”.


“No dudaba de su pasado… ese porte la asustaba, la inhibía…
pero ella no se iba a dejar amedrentar”.



“No era enojo, no era resentimiento: era paz, era tranquilidad…
porque ellos nunca fueron ni de palabras, ni de pensamientos, ni de gestos…”


“Azules tan profundos como el mismísimo mar, como la tempestad sórdida, como el cielo huracanado”


“No sabían que decir, no sabían como actuar… sólo eran concientes de ese sentimiento de culpa que los invadía”.


“Porque esas últimas palabras refulgían en sus mentes… porque ambos creían que era su culpa”

¡Hola chicos! Tengo que disculparme porque este capítulo me ha quedado más corto de lo que yo quería, pero creo que termina siendo bastante interesante. Esta vez no me la agarré tanto con Carson, pobre, se merece un respiro... pero Prescott se está metiendo en un laberinto del que no va a poder salir el solo. Espero que les guste, y me perdonen en largo, prometo hacerlo más largo la próxima. ¡Los dejo con el cap!



   
    Aban Carson suspiró hastiado al oír las últimas palabras, viendo el efecto que habían tenido en Prescott. ¿En qué estaría pensando? La única conclusión coherente a la que él podía llegar, era que seguramente Deiarell había derivado como un gran programa hasta convertirse en algo inmanejable, y por eso se presentaban todas las anomalías. Se acodó en el apoyabrazos derecho del sofá, apoyando su mandíbula en su puño cerrado, mientras miraba de lado al inglés; segundos después, deduciendo que no hablaría por un rato, concluyó que él tendría que seguir haciendo las preguntas.
    - Señor Kreimer -dijo Carson, llamándole la atención al aludido, que alzó la mirada para verlo- ¿Podría describirme los rasgos predominantes de la personalidad de su padre?
    Saren asintió.
    - Era un hombre tranquilo, siempre amable y dispuesto a ayudar -comenzó-; no sé si ustedes saben, pero aquí vienen personas de todas las edades, con discapacidades físicas y motoras, chicos pequeños, grupos de amigos completos… mi padre siempre los trataba con gran amabilidad, disfrutaba del roce con la gente. Si se enojaba o algo le molestaba, nunca se descargaba con nadie sino que entraba a Deiarell, se iba a alguna zona aislada y comenzaba a cazar monstruos sin afectar a nadie -Bruno se detuvo sin poder continuar, pero al cabo de unos segundos volvió a hablar, permaneciendo inmóvil-. No creo que haya otra persona como él…
    - Entiendo…
    Sin embargo, Carson aún tenía una idea en mente. Había visto que hasta ese momento, todos los afectados estaban unidos emocionalmente de alguna forma no obsesiva a Deairell, ya que por diversas causas, siempre terminaban considerándolo un escape a sus problemas o enfermedades. ¿Eso había pasado también con Kreimer? El arábigo-americano enderezó su postura mientras intentaba analizar por qué Monroe había permanecido en silencio, envuelto en sus pensamientos.
    - Una pregunta más -volvió a iniciar Aban- ¿Su padre tenía alguna enfermedad, o problema físico o de carácter?
    - Ninguno -la respuesta de Bruno fue segura e inmediata, sorprendiendo al criminólogo-. Mi padre era estable emocionalmente, si a eso se refería; y con respecto al estado físico llevaba una dieta sana y saludable, se ejercitaba todos los días en los momentos en que yo me hacía cargo del negocio.
    Volvieron a permanecer unos momentos en silencio, en los que Prescott volvió de sus propios pensamientos, para cruzar su mirada con la de Aban, viendo que ninguno tenía preguntas. Se pusieron de pie en un momento, estrechando sus manos con Bruno para despedirse, y luego salieron tras observar los cuadros del lugar; al igual que en LA, eran todas fotografías tomadas dentro de la realidad virtual, pero ninguna era tan interesante -a simple vista- como las que había en el otro Café RV.
    Cuando llegaron hasta la salida, Carson salió primero caminando directo hacia el coche, mientras Prescott volvía a empujar la puerta para irse; caminó por la calle mientras hurgaba con delicadeza en su bolsillo, hasta encontrar la llave del coche. Presionó uno de los botones del llavero para desbloquear las puertas, permitiendo que Aban entrara inmediatamente mientras soltaba decadentes insultos por su injustificada demora. Prescott refunfuñó por lo bajo ante el incordio, y continuó avanzando hasta alcanzar la manija de la puerta del coche; sin embargo, en ese momento escuchó una voz que lo llamaba. Volteó hacia los lados, pero al sentir una mano en su hombro derecho, giró hacia atrás para encontrarse con la mirada platinada de Bruno Kreimer, que lo observaba atento. Desconcertado por la repentina situación, Prescott observó cómo el recién llegado quitaba la zurda de su hombro, mientras enderezaba su postura.
    - ¿Necesita algo, señor Kreimer? -inquirió el psicólogo, intentado averiguar los motivos de tan espontánea búsqueda.
    - Dígame Saren, por favor -respondió el castaño, negando con la cabeza-. Sólo que no lo veo muy convencido de lo que yo le he dicho, o de la investigación que está llevando a cabo…
    Las palabras de Bruno impactaron al inglés, que se limitó a mirarlo impertérrito, y sin hacer gestos con su rostro que pudieran revelar sus pensamientos. ¿Es que acaso esta persona sabía más de lo que aparentaba? Lo primero que le llegaba a la mente era intentar deducir porqué le estaba diciendo esto, y el motivo de que lo eligiera a él. Mas cuando Prescott continuaba en receloso silencio, Saren sonrió, relajando la postura.
    - Sólo quería decirle que si algún día quiere probar el Deiarell por su propia cuenta, no dude en venir a este Café RV, que yo lo voy a ayudar -dijo de pronto, interrumpiendo sus pensamientos.
    Prescott dudó unos segundos ante el ofrecimiento, pero decidió que quizás era mejor intentar averiguar qué se proponía Saren.
    - ¿Y por qué yo haría eso -respondió, preguntando al mismo tiempo- si ya tenemos a gente que está probando el juego?
    Esta vez, una pequeña carcajada de Bruno cortó el ambiente, dejando perplejo al psicólogo. El castaño meneó la cabeza hacia los lados, y luego hizo una inclinación pidiendo disculpas, mientras pensaba que esa persona con la que hablaba era la más terca que jamás había conocido. En cierta forma, le recordaba a su padre.
    - Disculpe, pero que le diga juego a Deiarell me causa gracia -se explicó, para luego volver al semblante serio-. Pues verá, para que la Interpol esté metida en una investigación de tamaño suficiente como para llamar al FBI, la Scotland Yard y seguramente otros grupos, entonces deben estar pensando algo bastante complejo con respecto a Deiarell… es deducible. Me arriesgo a decir, también -agregó, bajando el volumen de la voz-, que podría ser algún grupo militar el que realiza las pruebas sobre Deiarell… y por eso mismo no van a obtener los resultados esperados.
    - ¿A qué te refieres?
    - Aparte -agregó Saren, ignorando la pregunta de Prescott-, le ofrezco esto porque estoy convencido que mi padre sigue vivo en Deiarell. Ahora si me disculpa, espero que considere mi propuesta.
    Haciendo una pequeña inclinación de cabeza, Bruno Kreimer giró sobre sus talones y volvió al trote hacia su local, entrado y cerrando la puerta tras de sí, sin mirar hacia atrás. Prescott se quedó anonadado por lo que había oído, ya que sin intentarlo descubrió que Saren eran una persona profunda y más observadora de lo que parecía. No comprendía cómo podía creer que su padre estaba vivo en una realidad virtual, o qué fundamentos tenía, pero por unos momentos la simple idea le pareció atractiva. Se quedó pensando hasta que escuchó unos sordos golpeteos en el vidrio de su coche, y al girar, advirtió la mirada molesta de Carson, que se había estirado para golpear la ventanilla. Se enojó por unos segundos al pensar que había engrasado el vidrio con sus sucios dedos, pero sin decir nada abrió la puerta y se sentó, encendiendo el coche sin mirar a su compañero.
    - ¿Hablaron algo interesante? -preguntó Aban, aún molesto-. Porque ahora vamos llegando tarde a la oficina…
    Sin embargo, Prescott guardó silencio, mientras comenzaba a conducir. Si algo tenía por cierto, era que si alguien se enteraba de lo que Saren le había dicho, podría perjudicar la investigación como también su carrera en la Scotland. De pronto, se sintió invadido por la curiosidad al recordar las palabras de María Heraso, y su explicación sobre la cantidad de datos que abarcaba la realidad virtual. ¿Sería cierto? Condujo en silencio hasta que tuvo que detenerse en un semáforo, en el que el criminólogo volvió a hablar.
    - Es extraño que ya haya dos personas que digan haber visto a los jugadores dentro de la realidad virtual, cuando no pueden estar conectados -murmuró de repente, llamándole la atención a Prescott.
    - Ciertamente… -dudó-. Pero quizás fue alguien con un álter demasiado similar, y por eso los confundieron.
    Carson masculló algunas palabras, incrédulo, y Prescott sabía muy bien que él tampoco se creía lo que acababa de decir. En parte, se debía al alto grado de personalización de los avatares, además de que con el tiempo que se pasaba dentro de la realidad virtual, éstos llegaban a ser únicos, en carácter, maneras y también en la apariencia.
    Llegaron al hotel donde se hospedaba Carson, y justo cuando éste estaba por bajarse, le recordó que seguramente tendrían que volver a tomar un avión para viajar al continente a realizar las entrevistas que les quedaban. Prescott asintió de mal humor al escuchar que tendrían que volver a viajar, y tras despedirse, arrancó el coche conduciendo hacia su casa.
    Casi media hora después, dejó el auto en el garaje e ingresó al living por una puerta secundaria. Dejó el portafolio sobre una mesa, mientras se tocaba el bolsillo del traje, recordando las servilletas dibujadas que María le había dado. Se quitó el saco arrojándolo sobre una silla, la cual separó de la mesa, y se sentó en ella tras buscar los dibujos y expandirlos en la mesa; se acodó colocando su mejilla sobre sus palmas extendidas, dejando sus ojos verdes fijos en los papeles, pensando en lo que podían significar. María le había dicho muchas cosas, pero si los cascos realmente podían cambiar el control del cerebro desde el cuerpo real hacia el virtual, entonces al cortarse la conexión -por falta de red o electricidad-, entonces los controles retomaban al lado más estable, que no era el que originaba la red. ¿Entonces, era Deiarell?
    Soltó unas maldiciones al sentirse trabado dentro de un complicado laberinto del cual no tenía un mapa, y se echó hacia atrás, reclinándose sobre la silla, hasta que pudo apoyar su nuca en la parte alta del respaldar de la silla mientras mantenía las piernas estiradas y las manos entrelazadas sobre su vientre. Sonrió por unos segundos al recordar que María le había dicho que hablara con Dean ¿cómo hacía para encantar a todas las mujeres? Quizás él les llamaba más la atención porque estaba casado. Percatándose de su último pensamiento, soltó una sonora carcajada mientras se enderezaba en la silla, y su brusco movimiento hizo que una de las servilletas se volteara. Con sorpresa la tomó entre las manos, viendo el número telefónico que había detrás, con una nota firmada por la programadora. “Para cuando necesites ayuda”, decía en español.
    Con su ego restaurado, pensando que quizás podría invitarla a salir algún día, guardó las servilletas en su maletín, y tomándolo de nuevo se dirigió hacia su dormitorio, dispuesto a descansar, ya que sabía que pronto tendría que ir de viaje. Según sus planes, Aún quedaban tres personas por investigar: la mujer más mayor en todo el juego, y dos casos muy particulares, en los cuales los afectados no habían quedado en coma luego del accidente.
    Muy por el contrario, se encontraban en hospitales psiquiátricos.



¡Bien! Esto es todo por hoy... el final lo corté, y pasé algunas cosas para el siguiente capítulo, porque creo que quedaban mejor así. En fin, muchas gracias por pasarse, por leer, y gracias mil a los que me dejen comentario! Nos estamos leyendo en el próximo artículo. ¡Éxitos!

“Los hombres se inclinan, por su naturaleza, a ir en pos del dinero y el poder”
Ralph Waldo Emerson


“La inocencia no encuentra protección en la culpabilidad”
François La Rochefoucauld
 

“La falsedad tiene alas y vuela, y la verdad sigue arrastrándose;
de modo que cuando la gente se da cuenta del engaño, es demasiado tarde”
Johnathan Switf



“El que vence a un enemigo por medio del engaño merece tantas alabanzas como el que lo logra por la fuerza”
Nicolo Maquiavelo


“No son las insurrecciones de la ignorancia las peligrosas,
 sino las rebeliones de la inteligencia”
Russel James Lowell


“Y después de todo ¿qué es una mentira?  No es otra cosa que la verdad con máscara”
Lord Byron


“La soberbia nunca baja de donde sube, porque siempre cae de donde subió”
Francisco de Quevedo


“Lo mucho se vuelve poco, con desear otro poco más”
Francisco de Quevedo


“La mayor perfección del hombre es cumplir el deber por el deber”
Immanuel Kant


“La traición supone una cobardía y una depravación detestables”
Paul Henry Holbach


“La  vanidad hace siempre traición a nuestra prudencia
 y aún a nuestro interés”
Jacinto Benavente


“No hay pasión que ciegue tanto como el orgullo”
Bretón de los Herreros

Recuéstate a mi lado,
y dime lo que ellos te han hecho.
Dí las palabras que quiero escuchar,
paa que mis demonios se vayan.
La puerta está cerrada ahora,
pero está abierta si tú eres verdad,
si tu puedes entender el yo,
entonces yo puedo enter el tú.


Recuéstate a mi lado,
bajo el cielo enrarecido.
El negro del día, la oscuridad de la noche:
nosotros compartimos esta parálisis.
La puerta se quiebra y se abra,
pero no hay un sol que brillen penetrando.
Un corazón negro,
marcado por la oscuridad...
Pero no hay un sol qe brille penetrando,
no, no hay un sol que brille penetrando,
no, no hay un sol...

Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí
¿O tú también eres una imperdonable?

Recuéstate a mi lado,
esto no dolerá lo juro.
Ella no me ama,
ella me ama aún,
pero ella nunca me volverá a amar.
Ella yace a mi lado,
pero estará cuando me vaya,
con el corazón negro,
más oscuro aún.
Sí, ella estará cuando me vaya,
sí, ella estará cuando yo me vaya...
muerta, seguro que ella estará.


Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí
¿O tú también eres una imperdonable?

Recuéstate a mi lado,
dime lo que yo he hecho.
La puerta está cerrada
al igual que tus ojos,
pero ahora veo el sol...
ahora veo el sol,
sí, ahora lo veo.


Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí

Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?
(así que soy el imperdonable)

Oh, lo que yo sentí...
oh, lo que yo sabía...

Tomo esta llave (nunca libre)
y la entierro (nunca yo) en tí,
porque tú también eres imperdonable...

Nunca libre, nunca yo...
porque también eres imperdonable.

¡Hola chicos! Nuevamente pido disculpas por la inactividad en esta semana, pero tuve un exámen bastante largo en la facultad y no he tenido demasiado tiempo como para poder conectarme. Espero poder retomar pronto mi ritmo de publicación en mi blog, que lo extraño mucho. En este capítulo aparece un personaje secundario que en lo personal me gusta mucho, no sólo su carácter sino también lo que sabe... creo que mi inspiración está retomando, y pronto comenzaré con el resúmen de la próxima historia, que va a ser un género un poco diferente: terror-thriller. ¡Ah que ganas de hablar! Los dejo con la lectura.




    Las calles de Londres brillaban con las luces de los coches y transportes que se deslizaban de un lugar a otro, llenando el lugar con sus ruidos propios, que se sumaban a las palabras de los transeúntes que terminaban siendo sólo murmullos en la tarde moribunda. Prescott relajó su postura sobre el asiento cuando detuvo el coche en un semáforo, aún pensando en las últimas palabras que Carson le había dicho, cuando salieron de la mansión: efectivamente, el único dibujo que tenían del alter de Clara en la realidad virtual, era uno que encontraron en la casa de Sebastian y que la mostraba sentada en una hamaca sin dejar a la vista, si ella podía ver o no. Pero si llegaba a ser cierto, quizás había algo en común entre los dos hermanos y la chica, que era los que les permitían moverse normalmente, y que él aún no se había dado cuenta.
    De pronto, el semáforo volvió a verde, y tomando de nuevo el volante comenzó a conducir hacia la oficina. A los pocos segundos, su compañero carraspeó notablemente su voz, haciendo que Prescott notara sus intenciones de hablar.
    - ¿Qué vas a hacer ahora, Monroe? -inquirió el americano.
    Prescott dudó, porque no se había detenido a pensar en eso, y sólo había estado conduciendo maquinalmente, sin pensar en el destino.
    - Pues… supongo que iré a buscar a la persona que nos indicó el Sr. Wagner -respondió.
    - Entonces llévame a mi hotel -fue la seca respuesta, que le llamó la atención al inglés-. Ya nos encontraremos mañana, para seguir con la otra entrevista.
    Sorprendido por la falta de interés, y el leve tono de molestia en la voz de su compañero, Prescott lo miró de reojo pero continuó conduciendo hasta que finalmente llegaron al hotel. Una vez que Carson se fue sin siquiera despedirse, el morocho llevó su diestra a la frente, apretándose el puente de la nariz, como intentando encontrar un motivo para la sequedad del americano; llegando a la conclusión de que no era de su incumbencia, comenzó a conducir nuevamente hacia el Empress State Building, para encontrarse con la persona indicada.
    Casi media hora después se encontraba de pie en el centro del ascensor, cuando decidió revisar el papel una vez más. Ahí estaba escrito “María Heraso. Programadora”, de puño y letra del jefe Wagner. Suspiró al releer el nombre, recordando que una vez su amigo Dean le había contado acerca de esa mujer. Era una programadora española, que marchó a EEUU para estudiar su segundo doctorado, y terminó trabajando para el FBI, uniéndose luego en la Interpol. Se sintió frustrado durante unos segundos, pensando que quizás la fémina también acotaría algo de su escasa edad, y meneó la cabeza para quitar esos pensamientos. Cuando las puertas del ascensor se abrieron, Prescott comenzó a caminar entre los escritorios, en dirección al lado opuesto del piso, donde estaba la sala de reuniones; a medida que se aproximaba, veía con más detalles a un tumulto de personas que estaban discutiendo. Se detuvo a una distancia precavida, y carraspeó su voz para llamar la atención; inmediatamente, las personas se callaron, observándolo.
    Se presentó con cuidado, midiendo sus palabras al hablar en un correcto inglés, cuando la única mujer del grupo fijó los ojos en él, obligándolo a mirarla. Ella tenía la piel ligeramente trigueña con un brillo casi dorado, ojos marrones oscuros, y el cabello negro ondeado, atado en un rodete con algunos mechones a los lados de su rostro, acompañado de algunas mechas lisas que caían sobre su frente. Iba vestida con una falda tubo ajustada a la rodilla de color gris oscuro, tacones cerrados y bien lustrados, y una camisa blanca que llevaba abierta hasta la altura del busto. Las casi esmeraldas del psicólogo recorrieron disimuladamente las curvas de esa mujer, sorprendiéndose de lo perfectas que eran, del busto soberbio pero firme, la cintura marcada, y las caderas bien redondeadas. Lo que más le llamó la atención, es que su cuerpo era totalmente diferente a lo que veía en su país… y eso le pareció sumamente atractivo.
    - Yo soy María Heraso -respondió al fin la mujer, sonriendo provocadoramente al percatarse de la sutil pero extrema observación del morocho-. ¿Qué le trae por aquí, Dr. Monroe? Me han dicho que a pesar de su corta edad, es usted un renombrado psicólogo.
    El inglés no pudo evitar soltar una queja en el interior de su mente, pero luego reconoció que ella debía llevarle casi diez años, y que era normal que lo tratara de esa forma. Con sus intenciones masculinas meramente destruidas, sonrió amablemente con una inclinación de cabeza, agradeciendo el comentario.
    - El Sr. Wagner me ha enviado a hablar con usted -explicó-, debido a que estoy a cargo de las entrevistas y de la investigación pública del caso de Deiarell.
    - Ya veo… -María hizo una pausa, y continuó-. En ese caso… ¿le apetecería cenar conmigo, Prescott?
    Otra sonrisa. Esa mujer a cada paso se tomaba más libertades.


    María se reclinó en la silla, apoyándose sobre el respaldar, mientras cruzaba las manos sobre la mesa, observando a Prescott del otro lado. Hacía una hora que habían salido del Empress, y se encontraban cenando en un restaurante medio; se habían sentado en una mesa que tenía un limpio camino libre hacia la puerta trasera, pero que a su vez permitía observar la entrada del local. Contrarrestando su movimiento, el psicólogo se echó hacia delante para hablarle, pero ella sonrió y soltó una pequeña risa al ver que él la estudiaba nuevamente. Él también se rió y tomó los cubiertos, para cortar con finura un trozo de la carne que tenía servida en el plato.
    - Como te dije hoy, me comentaron que tienes muchos títulos a pesar de ser tan joven, Prescott…
    Al oír esas palabras, el aludido bajó los cubiertos, mientras tomaba la servilleta y se limpiaba la boca, pensando en qué momento ella había comenzado a tutearlo. Esa mujer se tomaba demasiada confianza. Sin embargo, él odiaba los prejuicios que solían tenerlo, debido a que tenía tan sólo veintisiete años.
    - Seguramente has oído lo de siempre -respondió él, intentando ocultar su molestia-. Sin embargo, aquí en la Scotland Yard no importan la cantidad de títulos, sino la edad y el tamaño de la pelada.
    Sin quererlo, ella soltó una pequeña carcajada tapándose delicadamente la boca con la mano, mientras se inclinaba hacia delante, observando la expresión extrañada pero divertida del morocho frente a ella.
    - Debe pasarte algo similar a mí... -dijo ella-. Pero no es momento para esto. ¿De qué querías que habláramos?
    - Sobre la realidad virtual llamada Deiarell -afirmó Prescott, sacando su celular- ¿Puedo grabar la entrevista?
    - No -fue una respuesta seca y cortante, mientras la fémina le pasaba la mano sobre la de él, apagando el teléfono e impidiendo que grabara la conversación; inmediatamente, comenzó a susurrar-. Sabía que tarde o temprano te enviarían a hablar conmigo, así que quiero contarte algo sumamente confidencial.
    Prescott dudó por unos segundos, pero luego asintió apretando su teléfono y quitando la mano del lugar, para volver a guardar el aparato, y relajarse en su asiento. Pero como su mente no dejaba de indagar sobre los posibles motivos de la fémina, se lo preguntó.
    - ¿Por qué me quieres contar esto?
    - Por una sola razón -respondió ella, con una seguridad chocante-: porque no estoy de acuerdo con lo que Wagner está intentando hacer; o mejor dicho, con las órdenes que está intentando cumplir -suspiró-. La tecnología por sí misma, termina arrebatándoles la humanidad a las personas…
    Un pequeño silencio se instauró entre ambos, ella reprimiéndose por hablar de más, y él intentado comprender las palabras que había oído. ¿Es que acaso la investigación no era simplemente averiguar qué había ocurrido con los jóvenes? ¿Había un motivo detrás de todo eso? En ese momento, Monroe no lo comprendía, porque no tenía la información necesaria para poder llegar a una conclusión aceptable. El silencio continuó durante un rato, sin que ambos atinaran a moverse, hasta que finalmente María rompió el silencio, acodándose en la mesa y clavando sus seductores ojos marrones, en las esmeraldas de él.
    - Dime una cosa: ¿qué es Deiarell para ti?
    - Es un software mantenido en la red y apoyado en una gran base de datos, que se puede categorizar como un juego de realidad inmersiva -respondió él, completamente seguro.
    - Pues con esa concepción, no comprenderás nada entonces... -afirmó María, ganándose una mirada de desprecio por parte del psicólogo- ¡No me mires así! -sonrió, para luego bajar la voz- Es que Deiarell es un mundo tan real como éste… sólo que con más razas, más guerras, más creencias y una cultura totalmente diferente.
    Prescott abrió la boca dispuesto a hablar y quejarse, haciendo notar su opinión contraria, pero la mirada fría y autoritaria de la mujer, lo hicieron arrepentirse súbitamente de la idea, volviendo a relajar la postura, y predisponiéndose a escuchar.
    - El mundo donde vivimos nosotros puede definirse como un conjunto de datos, donde las personas son funcionalidades que se especializan en diferentes personalidades, como si fueran avanzados algoritmos -explicó, observando fijamente al hombre delante de ella-. Esto es así, al punto que si se descargara toda la información de esta realidad en un “juego de realidad virtual inmersiva”, como tú definiste antes, entonces sólo se necesitaría la mitad del espacio e información que requiere Deiarell actualmente. ¿Qué se deduce de aquí? Que Deiarell es mucho más complicado que este mundo.
    - ¿A qué te refieres exactamente?
    - En otras palabras, que Deiarell es dos veces más complejo que el mundo humano, que tu llamas realidad.
    Una vez más, se quedó en silencio, pensando en lo que ella le había dicho. Recordó las palabras de Carson, comentándole que nadie sabía dónde y cómo era mantenida la base de datos de Deiarell, ya que era tan grande que resultaba imposible sostenerla. ¿Sería la red la ubicación real? Porque en ese caso, y tomando las palabras de María como verdaderas, podía pensar que el mundo real también era virtual, y por lo tanto considerarse como parte de otro juego. Prescott suspiró meneando la cabeza, mientras recordaba una vieja película que había visto cuando era chico. Seguramente, se trataba de una broma.
    Escuchó movimiento frente a él, y alzó el rostro rápidamente para fijar la mirada en la fémina, que en ningún momento había dejado de observarlo. De pronto, ella sonrió curiosa pero gatuna al mismo tiempo.
    - Me han dicho que además de tus conocimientos, hablas varios idiomas -preguntó en un perfecto español neutro, dejando de lado su correcto inglés- ¿Me entiendes así?
    El psicólogo asintió.
    - ¿Por qué hablar en español, si podemos usar el inglés? -respondió en el mismo idioma, demostrando su capacidad para hablar perfectamente neutro.
    - Pues porque el español es más expresivo, mira esto…
    Estirándose hacia su cartera, ella sacó una lapicera para después tomar una servilleta de papel limpia, expandiéndola como un papel para dibujar; le hizo un gesto al morocho, y luego se inclinó sobre el papel. Primero, dibujó en el centro un pequeño círculo marcando unas líneas curvas y temblorosas en el interior, simulando los continentes, para después escribir “Tierra” arriba de éste. Al ver lo que hacía, Prescott se acodó sobre la mesa, inclinándose para ver el dibujo. María sonrió, y comenzó a marcar pequeños círculos alrededor del planeta, simulando los satélites; finalmente, inclinó la lapicera para que la tinta no fuera tan densa, y marcó una gran nube que rodeaba el planeta por completo.
    - ¿Sabes qué es esto? -preguntó indicando la nube.
    - Supongo que serían las comunicaciones y la información que navega entre los satélites -respondió él, siempre hablando en español.
     - Es algo similar, en realidad -refutó María-: es la información conocida como la red. Y casi todo es Deiarell, que continuamente se expande abarcando no sólo esa red de información, sino también el mundo físico, donde se produce la conexión con esa realidad.
    Volviendo a inclinarse sobre la mesa, ella movió la servilleta tomando otra, que también expandió sobre la mesa, alisándola para poder dibujar. Al lado izquierdo, trazó burdamente un monigote que representaba una figura humana, y al lado opuesto dibujó un círculo al que le escribió “Satélite” arriba. Después, trazó una flecha curva desde el monigote hacia el satélite, también con una que tenía el sentido contrario, denotando que la unión entre ambas partes, era un idea y vuelta.
    - ¿Ves esto? -señaló las flechas con la punta de su lapicera, y él asintió-. La conexión que usan los cascos de Deiarell anula ciertos impulsos eléctricos del cerebro, de forma que éste considera el cuerpo como una computadora terminal, y desplaza sus controles hacia el cuerpo de Deiarell, de forma que éste se mueve con el pensamiento, tal cual es en este mundo.
    - ¿Qué pasa si hay un problema en la conexión? -inquirió el inglés.
    María alzó la vista del dibujo, dejando la lapicera en la mesa. Tomó la servilleta entre sus manos, doblándola a la mitad, y tomando cada lado con las puntas de sus dedos, tiró en direcciones opuestas, separando el papel en dos partes: en un lado el cuerpo, y en otro la conexión con el satélite. Al verlo, los ojos de Prescott se desviaron hacia el otro dibujo, y a continuación tragó saliva pensando que la información eléctrica de esas personas podía perderse irremediablemente, haciendo que sus cuerpos cayeran en un estado de coma.
    - No te apresures a pensar -habló la programadora-. Si hay un problema con la conexión, entonces esta transferencia de información se anula, descargándose sólo hacia el lado que es más estable… y que no es de dónde depende la conexión…
    - Interpretando lo que dices, puedo pensar que te refieres a que la información no se vuelve a descargar en el cuerpo real… en el de este mundo.
    - Puede ser -respondió-: aún no tengo las pruebas.
    Prescott se echó hacia atrás, tomando la copa con vino entre sus dedos, y mirando el dorado líquido que brillaba con la luz ambiental; hizo girar el contenido de la copa un par de veces, y luego bebió un pequeño trago, para observarlo nuevamente. Las palabras de María le resultaban complejas pero atrayentes, y más al decirlas en un idioma tan rico mas diferente del inglés. Sin embargo, no podía dejar de pensar que si todo eso era cierto, entonces podría considerar al cerebro como un disco duro, donde mediante el sistema de carga-descarga de información que usaba Deiarell, podría llegar a controlar el cerebro aún en personas jóvenes.
    No podía ser. ¿Sería que…?
    Alzó la vista preocupado, frunciendo el seño, pero sólo se encontró con los ojos oscuros de María que le sonreía jovial y seductoramente, mientras le tendía las dos servilletas que había dibujado hacía unos momentos, una cortada en dos partes. Prescott extendió la diestra tomando el papel, pero ella fue más rápida y apretó sus dedos contra los de él, impidiéndole retirar la mano tan fácilmente.
    - Una cosa más -dijo, aún en español-. Tu amigo Dean sabe más de lo que aparenta… podrías intentar hablar con él.



Esto es todo por hoy. Creo que es demasiada información por el momento, porque las cosas están dando unos firos bastante impensados en la historia. Se que no es tan impredecible como lo son mis historias, pero creo que al final les va a gustar el resultado. ¿Me dejan una opinión? En lo personal, creo que este capítulo está mucho mejor que el anterior. ¡Gracias por leerme! ¡Nos vemos en el próximo artículo!